CAPÍTULO 3.
La Alegría
de la Creatividad y la Amargura de la Artesanía
EL ARTE del ajedrez aún no ha
asumido su lugar entre las otras artes. Esto es fácil de ver, pero no fácil de
explicar. No puede haber arte, y esto incluye el arte del ajedrez, por
supuesto, sin interpretación. Para las altas formas de arte, se requiere una
interpretación talentosa. Los conceptos que se utilizan en el pensamiento
diario son de poca utilidad para la interpretación. Por eso los intérpretes del
arte del ajedrez toman prestado su vocabulario de otras artes: música, poesía y
pintura.
El ajedrez es una forma de arte afortunada. No vive solo en la mente de sus testigos. Se conserva en las mejores partidas de maestros, y no desaparece de la memoria cuando los maestros abandonan el escenario. Su fuerza está en su interpretación. Este fenómeno, inherente al ajedrez, la música o la pintura, permite reproducir repetidamente la belleza y proporcionar placer estético, profundizándolo y fortaleciéndolo con frecuencia con el talento y la experiencia artística del intérprete.
Cualquier arte solo puede ser creado por grandes maestros, escribió Hemingway. Esto es correcto e incorrecto en lo que respecta al ajedrez. Correcto, porque sólo un verdadero artista, un gran maestro, experimenta la vida como una novedad continua y, tomando todo lo comprendido y descubierto en su arte ante él, armado plenamente de conocimiento, va más allá, descartando lo innecesario, y crea su propio arte nuevo. Es incorrecto, porque en el ajedrez, la creatividad y el arte no se esconden detrás de los sellos de la maestría, y la alegría del éxito creativo es accesible para cualquiera.
El ajedrez es un mar en el que un mosquito puede beber y un elefante puede bañarse. Así reza el proverbio indio.
El ajedrez es en el más alto grado, una forma individual de creatividad. Por eso, describir su esencia, sus componentes constitutivos, su armonía o técnica, es tan difícil como lo es para un compositor describir su obra. Pero, como en la música, aquí es fácil llamar la atención del entusiasta medio. Este último es tan capaz de experimentar un efecto artístico y un impacto emocional como lo es un oyente en una actuación musical.
Desafortunadamente, quienes viven y trabajan hoy en día en el gran ajedrez, así como los intérpretes de su creatividad, se inclinan a hablar principalmente de los cambios competitivos, más que de los componentes artísticos. Y no se trata del esnobismo intelectual o ético de los maestros, sino de que, como todos los demás, están sujetos al espíritu competitivo racionalista de nuestro tiempo.
La pérdida
estética que sufre el ajedrez como resultado de esto parecería ser bastante
considerable. Quizás hagamos muy poco por la educación artística de los
ajedrecistas. Por supuesto, es fácil reconocer que el arte de los "viejos
maestros" está envejeciendo, pero la distancia del tiempo suscita un
escepticismo inmutable, tan característico del siglo XX. Pero invariablemente
admiramos las partidas "a la antigua usanza", a pesar de que los pocas
partidas de este tipo se ahogan en un mar de juegos modernos y eficientes, jugados
sin riesgo. Al recordar las partidas llamativas, nos damos cuenta de que nuestro deleite en ellos se basa
en un sentimiento estético profundo, distintivo, pero de ninguna manera
diferente del sentimiento que se apodera de nosotros frente a un hermoso
edificio, la belleza armoniosa de la naturaleza, o la perfección física humana.
Este sentimiento estético, esta experiencia, nos enriquece.
El arte genuino es siempre el
artículo terminado.
"La razón por la que el arte puede enriquecernos", comenta Niels Bohr, "radica en su capacidad para recordarnos armonías que son inaccesibles al análisis sistemático"...
No conocemos, y no podemos ver directamente, el funcionamiento del mecanismo que da lugar a una idea creativa, pero podemos juzgarlo por el resultado. Y cuanto más indiscutible es el resultado, más profundo nos influye el sentimiento estético. Las referencias a los sentimientos pueden provocar sorpresa a la hora de hablar de cosas aparentemente vinculadas únicamente con el pensamiento. Pero en el ajedrez, como en las matemáticas, hay armonía de forma, belleza geométrica y expresividad, y juego libre de la imaginación.
Y hay multitud de ejemplos de cómo la elección
del mejor plan o movida en el ajedrez está guiada por la belleza. Una idea
armoniosa casi siempre es correcta.
La naturaleza del sentimiento estético responde a las demandas más profundas del hombre como producto del desarrollo sociocultural y, muy probablemente, como criatura biológica.
Por supuesto, también en el
ajedrez el sentimiento estético surge de la comprensión de las dificultades
superadas como un sentimiento de felicidad, como recompensa por la espera, por
la inquietud mental. Este don de la naturaleza es imparcial y está en la base
de la creatividad, de cualquier tipo, ya sea profesional o amateur.
En el ajedrez, los tres
componentes inherentes a cualquier actividad creativa (idea, realización e
interacción) se combinan de manera maravillosa. En esta tríada radica
el optimismo de la creatividad ajedrecística, aunque, por supuesto, existe todo
un espectro de estados "intermedios" entre la actividad creativa y la
no creativa, que evaluar y caracterizar no es fácil. Este optimismo fue
expresado acertadamente por el académico A. Isblinsky, respondiendo a la
pregunta: "¿Vale la pena dedicar tanto esfuerzo al ajedrez?" -
"Vale la pena, porque el ajedrez le da a un hombre más de lo que invierte".
La primera es obvia y es que el
propio jugador crea riquezas artísticas. Las cosas pensadas, creadas y establecidas
por la persona misma siempre han sido y serán siempre una fuente inagotable de
alegría.
Sobre el segundo hablaremos con más detalle. La cuestión es que el gozo genuino de la creación surge solo cuando lo creado atrae a otros, cuando puede proporcionar placer y proporcionar alegría a aquellos que escuchan y sufren junto con el creador.
En el arte, como en la ciencia, la generación de nuevas ideas e imágenes no es asistida por información seca e impersonal, sino por el contacto personal, por la diversidad ilimitada de conexiones resultantes y por el calor humano.
El ajedrez tiene su propio público. Y, evidentemente, la fuerza de la experiencia creativa no solo depende directamente de la sensación de su participación en el proceso creativo, sino también de la comprensión del hecho de que este proceso se logra a los ojos de los demás.
Qué poco hacemos por el público del ajedrez, por los conocedores del arte del ajedrez. No tenemos salas de juego especialmente adaptadas para las actuaciones de ajedrez (los periodistas las describen fácilmente así, pero lamentablemente, sin ninguna justificación). Tampoco disponemos de salas de demostraciones, donde expertos cualificados puedan dar explicaciones al público, subrayando la belleza de las ideas. No registramos la puntuación de una partida junto al tablero mural, para beneficio de los espectadores que no pueden llegar al inicio del juego. No podemos utilizar la posibilidad de la televisión para el público (sólo muy recientemente aprendieron a hacer esto para la prensa). Toda la organización de los eventos de ajedrez está dictada por intereses competitivos, más que de entretenimiento. Esta es posiblemente una de las razones por las que los maestros modernos no sienten ningún remordimiento de conciencia cuando juegan por unas rápidas tablas.
El tercer factor es la misteriosa
belleza del ajedrez, que es un poderoso factor de atracción. El ajedrez posee
una fascinación intrínseca por el misterio, aunque para algunos es un misterio
de una gran forma de arte, mientras que para otros es simplemente el acertijo
del billar chino o un autómata musical. Hablaremos un poco sobre la belleza del
arte.
Puede parecer sorprendente, pero somos capaces y estamos acostumbrados a evaluar la belleza de una idea en las composiciones de ajedrez, pero no en el juego práctico. ¿Cómo debe entenderse la belleza de un juego práctico? Esta es una pregunta compleja. Demasiado diverso, móvil, inestable y subjetivo son los criterios de belleza en una partida de ajedrez. Demasiado diferentes son los estándares de belleza. Para comprender y experimentar una obra musical complicada, una sinfonía, por ejemplo, uno debe poseer no solo un buen oído, sino también un cierto gusto estético. Nuestros gustos de ajedrez, así como nuestros "oídos" de ajedrez, difieren nada menos que los del auditorio de una sala de conciertos. Además, hoy nos gusta esto, mañana nos gusta aquello, y luego alguien se acercará y dirá: "Ríndete, eso ya se ha visto".
La dificultad, por supuesto, está
en la interpretación subjetiva de la belleza.
¿Por qué es hermoso el Gambito del Rey? Esto no se explica fácilmente. Está englobado por el romanticismo de los juegos de los viejos maestros, en él es fundamental la importancia de cada movimiento, en él hay una profusión de "focos", puntos donde se agudiza el conflicto, y finalmente, en él hay muchas hermosas posiciones finales que se pueden alcanzar fácilmente si el oponente tiene una mala comprensión de esta apertura. En definitiva, aquí hay atrevimiento y riesgo. ¿Quizás sea la manifestación del atrevimiento la que debería situarse en lo más alto de esa escala imaginaria?
Y Richard Reti habló espléndidamente de esto:
"Lo que básicamente nos deleita en el ajedrez, para todos, incluido el aficionado, cuyo ideal es una combinación de sacrificios, y el experto, que en su mayor parte se deleita con la profundidad de un idea, es una y la misma cosa: el triunfo de una idea profunda y brillante sobre la mediocridad aburrida, la victoria del individuo sobre lo trivial”.
La lógica en el ajedrez es la
escuela secundaria. En la escuela superior también debe haber capacidad para acabar
con la lógica; debe haber atrevimiento y fantasía. Mikhail Tal ha creado una
cantidad considerable de absurdos y, por lo tanto, abrió una nueva página en la
creatividad del ajedrez.
Finalmente, el cuarto factor de creatividad. Este es el profundo placer intelectual de trabajar en un medio increíblemente variado y flexible.
Es la alegría de probar la fuerza de una
idea, la fuerza de la imaginación. Es lo que, ante todo, distingue a una
persona pensante de una máquina pensante. Pero aquí, en el reino del
pensamiento ajedrecístico, no son los fantasmas ni las ilusiones los que
dominan, sino las ideas las que reciben una realización rápida e inmediata. Tu
vida en el ajedrez no está encerrada en una "esfera de pensamiento
puro", los hilos de esta vida están firmemente entrelazados con la
realidad de tu vida y obra. El pensamiento, la imaginación y la fantasía en un
gigantesco campo combinatorio te llevan del caos al orden, y la apreciación de
la realidad de esta transición, así como el hecho mismo del trabajo productivo
de tu propio intelecto, te hace feliz. Esto es lo que pensamos sobre el arte,
la creatividad y la belleza del ajedrez. Pero también hay otra cara de la
moneda.
El ajedrez no es solo creatividad
de alto nivel. También es una artesanía, laboriosa y obligatoria, que a menudo
deja serias cicatrices en el alma. Y esta artesanía a veces da lugar a una profunda
desilusión, la decepción de las dudas y las desgracias. "A un hombre nunca
se le llama a la artesanía. Sólo se le pide que cumpla con su deber y una tarea
difícil", escribió K. Paustovsky. Pero el ajedrez moderno posiblemente
refuta estas palabras más de lo que las confirma. Con frecuencia obliga al
maestro a convertirse en artesano, y no siempre, lamentablemente, en el buen
sentido de la palabra.
Un jugador de ajedrez es como un
médico; conoce los síntomas de la enfermedad y la variedad de medicamentos.
Pero en un caso difícil, cuando los síntomas no se reconocen, la medicina no
puede ayudar. Todo lo que sabes, lo que eres capaz de hacer, en el momento
decisivo se derrumba, y tu único error conduce a un desenlace fatal. La magia
del maestro no funciona. Y una vez más te resignes a una búsqueda difícil y
engañosa, buscas nuevas medicinas, esperas, esperas, de nuevo viene un error, y
comienza de nuevo. Esta dependencia del éxito de una inexactitud fortuita, cuya
fuente a veces ni siquiera puede entenderse, actúa tan deprimentemente como el
descuido o el olvido de un médico.
En el ajedrez, te dejan a tus
propios recursos y, al mismo tiempo, dependes estrictamente de otra persona.
Sobre su conocimiento y experiencia, sobre lo atento que está, sobre si está de
humor para una pelea y, finalmente, sobre si ha llegado la hora de la
inspiración. Tienes dudas en casa, no sabes si podrás adivinar la apertura,
examinas febrilmente sus juegos, hurgas en los libros de referencia, buscas y no
encuentras nada. Estás enfadado, te pones nervioso, te maldices a ti mismo y a
tu impotencia, y luego te maldices mil veces, si pierdes. . . .
Bueno, y si sabes mucho, te adelantas cómo irá
la partida, pero simplemente no estás de humor, y hoy tienes otras cosas en la
cabeza, llegas a la sala y rápidamente, magistralmente, juegas unas aburridas
tablas. Lo haces, y luego, cuando lo necesitas, lo haces con facilidad, porque
lo "pillaste" en la apertura, porque durante días e incluso meses te
has estado preparando, pero ahora has tenido que renunciar a todo esto, de
inmediato, para ningún propósito, sin ese resultado sorprendente y merecido que
tus esfuerzos deberían haberle dado.
Has tenido tres o cuatro partidas buenas, tal vez incluso
hermosas, en el torneo: son los frutos de un trabajo minucioso, rutinario y de
ninguna manera creativo. Tres partidas, tienes suerte: el gran maestro N tuvo
13 tablas en total, y su trabajo, que no fue menos que el tuyo, le dio el 50%
de los puntos.
Eres sereno y firme, tienes la
cabeza despejada, te gusta el público, eres generoso y deseas conferirles tu
habilidad, tu entusiasmo mental es inusualmente alegre. Pero te encuentras con
una fuerza que no esperabas, la intuición te dice que justo ahora te van a
"atrapar", tú mismo no lo sabes, no has visto esto, lo has pasado. Y
evitas el camino tentador, hermoso, pero peligroso. Tú, el maestro, el servidor
del arte, has olvidado tus obligaciones, has jugado un juego común y corriente,
porque no debes arriesgarte, no debes perder. . . .
Esta dramática situación da lugar
a muchos problemas. El maestro pasa muchas horas solo en el tablero. Puede encontrar
un plan, una variante, un movimiento que nadie antes que él haya concebido.
Más adelante en el libro teórico de referencia
escribirán: “una variante o movimiento empleado primero por fulano de tal”.
Incluso si alguien más ha encontrado lo mismo, él no lo sabe, él es el
descubridor, al menos por sí mismo. ¿Es el maestro digno de ser llamado
creador? ¿Es este análisis monótono y minucioso de las posiciones de apertura
una obra creativa, una contribución al arte del ajedrez? Es difícil dar una
respuesta sencilla.
La teoría del ajedrez de hoy es
una creación masiva de miles de maestros. Se concibe principalmente en la
tranquilidad de sus estudios, en privado, sin espectadores, sin la agudeza del
sentimiento creativo. Es difícil decirlo definitivamente, pero esta parece ser
una forma plausible de creatividad. Y lo curioso es que esta variante que se
encuentra en casa puede entonces "abrirse paso" en un ataque
brillantemente espectacular, que será aplaudido por el público y la prensa. El
potencial creativo de un maestro no es automático, sino que depende en gran
medida de sus logros y de su preparación inicial. Lo más probable es que, como
el potencial creativo de un científico, se base en su conocimiento. Pero esta
restricción debida a la ignorancia (y a veces incluso debido al conocimiento),
la sensación de su dependencia de la calidad de su preparación, la conexión
lejos de ser simple entre sus posibilidades creativas y el trabajo preparatorio
de rutina, a menudo sirve como una fuente de pensamientos infelices y,
posiblemente, de uno de los sentimientos más amargos: la pérdida de la
independencia.
Es poco probable que alguien discuta el hecho
de que nadie puede ser creativo en un momento y estado de ánimo determinados.
Esto no se le exige a un compositor, físico o poeta. No hay creatividad
automática. Pero existe el automatismo de la artesanía, la solución profesional
ordinaria a un problema. En este caso, posiblemente la única forma de retener
su potencial creativo es tener una comprensión clara del nivel y la naturaleza
de su creatividad "automática". Sin embargo, no todos son capaces de
tal introspección.
Felix Krivine comentó con
optimismo que "una montaña genuina no solo da a luz a un ratón, sino que
también lo ayuda a trepar a la cima". En el ajedrez no todos los ratones
logran escalar a la cima de la creatividad, a pesar de todo el trabajo realizado.
Sin embargo, este es el caso no solo, por supuesto, en el ajedrez...
Finalmente, cuando una solución creativa se descubre y se traduce en realidad, se interpreta y se lleva al público, parece simple y accesible, el misterio se ha evaporado de ella. El descubrimiento está en cierto sentido devaluado. Ya ha anulado la energía de la búsqueda.
El motivo se ha realizado en el
resultado. Esta situación en el ajedrez es análoga a la de la creatividad
científica y artística. Pero esta solución sigue siendo para el creador su
hazaña, su logro. Como todo en esta tierra, esta hazaña, este logro será
olvidado. Y luego viene la decepción y la amargura de la pérdida.
El fuerte sello de la artesanía,
por supuesto, distorsiona, rebaja y, a veces, reemplaza el alto espíritu de la
creatividad y el arte del ajedrez. Pero este factor esencialmente triste no
puede ni debe servir como justificación para el pragmatismo del ajedrez.
La justificación del espíritu
racionalista no comenzó recientemente.
"A menudo, un gran jugador
se ve obligado a contentarse con un empate poco interesante, si el juego del
oponente no le da la oportunidad de mostrar su talento. De hecho, el público no
tiene toda la razón al atribuir a la teoría del libro la culpa del (¡aparente!)
empobrecimiento del juego de ajedrez”.
Estas palabras pertenecen a
Rudolph Spielmann, un jugador de gran talento combinatorio. También alude al
siglo XX, aunque estas líneas fueron escritas en los años veinte.
Al comentar sobre el match que
ganó contra Spassky en 1966, Petrosian escribió: "¿Se puede esperar en una
atmósfera tan excepcionalmente nerviosa, cuando las cuerdas se estiran al
límite, que los concursantes deban sacrificar las consideraciones competitivas
en aras de las creativas?" Aquí no es la teoría la que tiene la culpa, sino
la atmósfera nerviosa. El número de tales justificaciones se puede multiplicar.
Los autores de tales justificaciones son correctos desde todos los puntos de
vista, excepto uno: el del arte del ajedrez, y es un placer recordar las
palabras de Alekhine:
"La idea misma de la composición es
profundamente atractiva para mí. Me encantaría crear solo... ¡Oh, ese oponente,
ese socio que está vinculado a ti! ... ¡Cuánta desilusión causa al verdadero
artista! en materia de ajedrez, luchar no solo por la victoria, sino: ante
todo, por la creación de una obra de arte, que tenga un valor real”
Aunque también apreciamos su
patetismo ingenuo, después de todo, una partida de ajedrez es necesariamente la
creación de ambos jugadores. Sin embargo, no encontramos divertida la acción
inusual del gran maestro Gufeld, quien, anotando una de sus partidas, adjuntó a
una mala jugada de su oponente tanto un signo de exclamación como un signo de
interrogación, el signo de exclamación en agradecimiento por su "co
-autoría en la creación de un pequeño y atractivo acabado”.
No hay comentarios:
Publicar un comentario